在冬夜读一首关于春的诗歌

节奏是缓慢的

就像点燃的火炉，我坐在火焰的温度

之中。

春天正缓缓燃烧

诗歌，一字一句地化为灰烬

褐色而细腻的部分

让一棵树渐渐变绿

这些，被我从一首关于春天的诗里

典当出来

诗人的笔，沾满绿色的树汁

在纸上写下春天的模样

我最好来自南方，懈逅过一场

不大不小的雪

苍白的积雪下面

埋着春天的尸骨，他的老伴

在我捧着的诗篇里

低声哭泣。

说起春天

他无法判断，能否接近温暖的部分

对于春天的到来

我也不能太过肯定

这并不缘于诗人的浪漫主义

就像在冬夜用诗歌赞美春天

我写字的双手依然冻得通红

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